Uneori, când semnele devin cronice – de ah, e clar că nu merge relația cu celălalt, că nu e bine, că firul ăla dintre noi are noduri, rupem.
Și plecăm.
E pustiu, atunci; tristețea are culori închise, inima nu mai e mușchi, ci burete din care picură amar – iar sufletul devine al dracului de greu de cărat.
Asta, desigur, știm. …Că doare.
Ce nu știm.
E
Că
Doare
Pentru că
…Purtăm cu noi – povară inutilă – și regretele celuilalt.
